Publicaremos desde hoy, y con la asiduidad que nos permita el tiempo, algunos de sus hermosos versos.

Seguidor eterno, añorado.
Maestro de lustre constante.
Doctor de risa radiante.
Ángel del cielo llamado.

Intrépido, aniñado,
con tu aura reluciente,
noble, audaz, complaciente.
Ángel tan reverenciado.

Una luz teñida de grana,
Arcángel mal estacionado,
te nos fuiste de mañana
presto, veloz encumbrado.

Amigo fugaz. Ilustrado.
¡Manolo genial!, patente,
honesto, leal. Excelente.
Para siempre recordado.

Antonio Jiménez

Murcia sigue penitente
el sendero pasionario,
Viernes Santo mañanero
en ascensión al Calvario.

Se van abriendo los cielos
por las saetas y salmos.
Entre claveles y cirios
pasa Cristo condenado,
cargado con el madero
hecho por nuestros pecados.

Viernes Santo mañanero;
Viernes Santo tan murciano.
Ciudad, huerta, pueblo todo
va siguiendo al Condenado,
a Jesús de Nazaret,
trocado en baldón de escarnio.

¡Oh divina inspiración
de Rigusteza! vibrando
con el vaivén de las andas
de penitentes descalzos.

Como se oprimen los pechos,
y se resecan los labios
ante la Pasión de Cristo
plasmada intacta en los pasos.

Sale el “Ángel” ¡maravilla!,
imposible descifrarlo:
se ha parado el pensamiento,
la palabra se ha callado
ante la efebial belleza,
sosteniendo entre sus manos
al cuerpo de Jesucristo
en el Huerto desmayado.
“Ángel” sin igual de líneas,
trasponiendo ya lo humano;
que va encendiendo los ojos,
que va a todos cautivando,
que no se sabe decir
de que sexo está copiado.
Es “Ángel” y baste eso,
y está del Cielo captado.

Viernes Santo mañanero,
salzillesco, amoratado,
entre volandas de encajes
de blanco inmaculado.

Siguen los “pasos” saliendo,
siguen los labios rezando
y el sol se asoma en los cielos
y se retira asustado
ante la gran maravilla
del Viernes Santo murciano.

“Prendimiento”, los “Azotes”
la “Caida”, redoblando
condolidos los tambores
y los clarines llorando.

Gente, más gente apiñada;
los penitentes cargados
con duras cruces de leño
como trofeo de milagros;
las saetas que se prenden
entre la brisa y los salmos
y siguen poniendo al sol
cada vez más asustado,
mientras, Salzillo en la Gloria
cada vez más aclamado.

La Verónica ¡proeza!
la Santa Faz en sus manos,
estampa fiel de murciana
envuelta en un mar de llanto;
tan etérea, tan sutil,
cimbreante, como un tallo.

Sale San Juan, el apóstol
de Jesús, el más amado,
el que en la “Cena” se duerme
sobre el Divino Costado:
decisión, dolor, de prisa
va de verdad caminando;
toda la gracia barroca
va repujada en su manto;
al verlo gritó Benlliure:
¡Va andando solo, dejádlo!.

Llora, que llora la gente
van los “pasos” desfilando,
las trompetas y tambores
los escarnios simulando.
Arte, dolor, emoción,
todo aunado en un abrazo.

Y por fin; ¡La Dolorosa!
Entre apretones de llanto.
Lo más grande de Salzillo,
lo mayor del arte humano.
¡Oh divina concepción
del más sublime milagro!
Todo un vuelco de amargura,
fortaleza al mismo grado;
con sus manos extendidas
compasiones implorando.
Tiemblan los aires al verla,
los ángeles caen pasmados,
se han apagado los pechos,
los ojos paralizados,
no aciertan a producir
palabra alguna los labios
y la brisa trae en volandas
la voz de Dios ordenando
al sol: ¡Sal a envolver
a mi Madre con tus rayos!

Allá va la procesión
la mañana despertando.
Claveles, rosas, azahares
envuelven el aire diáfano.
Saetas, cirios, suspiros
se engarzan en los naranjos.
Huerta, ciudad, todo el pueblo
se apiñan ente los pasos.
Río, cielo, aire, sol
se arrodillan extasiados,
ante la gran maravilla
del Viernes Santo murciano,
y Salzillo, el inmortal,
contempla, más sublimado
a su tierra, que es tesoro
del más excelso milagro.

Él, nació en Murcia, un mes de Marzo de 1.918, en el barrio de San Andrés.
Profesor hasta el último día de su vida, Teólogo y además Poeta,
Impartió su última clase el día primero de Mayo de 2008.

Jesús, fue poeta,
un poema su vida,
a veces de rosas
y otras de espinas.

Maestro infinito
despliega sus alas,
y a todos acoge,
criaturas y razas.

…

Tus actos y escritos
sin ciertos temores,
de amores inciertos,
difusos temblores,
colmaron de huellas
tu vida de asceta.

Con soles y estrellas
tu alma repleta,
otorgas tu vida,
completo te entregas.

“Dolores”, tu guía.
Divinos estigmas.
Profundas heridas
nos dejas en vida.

Maestro divino
despliega tus alas,
y a todos acoge,
los cuerpos y almas.

Dedicada a los que de vez en cuando, perdéis un poquito de vuestro tiempo en leer mis pensamientos en voz alta. Algunos os ponéis demasiado melancólicos con las fronteras marcadas en el calendario a modo de números, y no es para tanto.

La vida sigue

Invencible. Voraz la vida pasa,

pretérito muerto a cada instante,

tu ayer, mi hoy, y tu mañana

mi pasado, tu futuro, mi presente.

Vivir en miedo es muerte,

Pensar que mueres ¿es vida?.

El tiempo es algo inerte.

Piensa. Vence, vive y canta.

Antonio Jiménez

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El de Orihuela, dejó claro en este poema de su libro Vientos del Pueblo, quizá de una manera un tanto visceral, a que altura de la escala de valores de la sociedad se encuentran estos personajes que abundan y mucho entre nosotros, aunque quizá para los más puristas, poéticamente hablando, excesiva, ya que parece ser no está catalogada como una de sus mejores poesías. A mí me encanta.

Hombres veo que de hombres
solo tienen, solo gastan
el parecer y el cigarro
el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.

Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.

¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol, a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.

Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para nuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes ni nada.
Huís y huís, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.

Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.

Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.