Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández

Publicaremos desde hoy, y con la asiduidad que nos permita el tiempo, algunos de sus hermosos versos.

Seguidor eterno, añorado.
Maestro de lustre constante.
Doctor de risa radiante.
Ángel del cielo llamado.

Intrépido, aniñado,
con tu aura reluciente,
noble, audaz, complaciente.
Ángel tan reverenciado.

Una luz teñida de grana,
Arcángel mal estacionado,
te nos fuiste de mañana
presto, veloz encumbrado.

Amigo fugaz. Ilustrado.
¡Manolo genial!, patente,
honesto, leal. Excelente.
Para siempre recordado.

Antonio Jiménez

Murcia sigue penitente
el sendero pasionario,
Viernes Santo mañanero
en ascensión al Calvario.

Se van abriendo los cielos
por las saetas y salmos.
Entre claveles y cirios
pasa Cristo condenado,
cargado con el madero
hecho por nuestros pecados.

Viernes Santo mañanero;
Viernes Santo tan murciano.
Ciudad, huerta, pueblo todo
va siguiendo al Condenado,
a Jesús de Nazaret,
trocado en baldón de escarnio.

¡Oh divina inspiración
de Rigusteza! vibrando
con el vaivén de las andas
de penitentes descalzos.

Como se oprimen los pechos,
y se resecan los labios
ante la Pasión de Cristo
plasmada intacta en los pasos.

Sale el “Ángel” ¡maravilla!,
imposible descifrarlo:
se ha parado el pensamiento,
la palabra se ha callado
ante la efebial belleza,
sosteniendo entre sus manos
al cuerpo de Jesucristo
en el Huerto desmayado.
“Ángel” sin igual de líneas,
trasponiendo ya lo humano;
que va encendiendo los ojos,
que va a todos cautivando,
que no se sabe decir
de que sexo está copiado.
Es “Ángel” y baste eso,
y está del Cielo captado.

Viernes Santo mañanero,
salzillesco, amoratado,
entre volandas de encajes
de blanco inmaculado.

Siguen los “pasos” saliendo,
siguen los labios rezando
y el sol se asoma en los cielos
y se retira asustado
ante la gran maravilla
del Viernes Santo murciano.

“Prendimiento”, los “Azotes”
la “Caida”, redoblando
condolidos los tambores
y los clarines llorando.

Gente, más gente apiñada;
los penitentes cargados
con duras cruces de leño
como trofeo de milagros;
las saetas que se prenden
entre la brisa y los salmos
y siguen poniendo al sol
cada vez más asustado,
mientras, Salzillo en la Gloria
cada vez más aclamado.

La Verónica ¡proeza!
la Santa Faz en sus manos,
estampa fiel de murciana
envuelta en un mar de llanto;
tan etérea, tan sutil,
cimbreante, como un tallo.

Sale San Juan, el apóstol
de Jesús, el más amado,
el que en la “Cena” se duerme
sobre el Divino Costado:
decisión, dolor, de prisa
va de verdad caminando;
toda la gracia barroca
va repujada en su manto;
al verlo gritó Benlliure:
¡Va andando solo, dejádlo!.

Llora, que llora la gente
van los “pasos” desfilando,
las trompetas y tambores
los escarnios simulando.
Arte, dolor, emoción,
todo aunado en un abrazo.

Y por fin; ¡La Dolorosa!
Entre apretones de llanto.
Lo más grande de Salzillo,
lo mayor del arte humano.
¡Oh divina concepción
del más sublime milagro!
Todo un vuelco de amargura,
fortaleza al mismo grado;
con sus manos extendidas
compasiones implorando.
Tiemblan los aires al verla,
los ángeles caen pasmados,
se han apagado los pechos,
los ojos paralizados,
no aciertan a producir
palabra alguna los labios
y la brisa trae en volandas
la voz de Dios ordenando
al sol: ¡Sal a envolver
a mi Madre con tus rayos!

Allá va la procesión
la mañana despertando.
Claveles, rosas, azahares
envuelven el aire diáfano.
Saetas, cirios, suspiros
se engarzan en los naranjos.
Huerta, ciudad, todo el pueblo
se apiñan ente los pasos.
Río, cielo, aire, sol
se arrodillan extasiados,
ante la gran maravilla
del Viernes Santo murciano,
y Salzillo, el inmortal,
contempla, más sublimado
a su tierra, que es tesoro
del más excelso milagro.

Él, nació en Murcia, un mes de Marzo de 1.918, en el barrio de San Andrés.
Profesor hasta el último día de su vida, Teólogo y además Poeta,
Impartió su última clase el día primero de Mayo de 2008.

Jesús, fue poeta,
un poema su vida,
a veces de rosas
y otras de espinas.

Maestro infinito
despliega sus alas,
y a todos acoge,
criaturas y razas.

…

Tus actos y escritos
sin ciertos temores,
de amores inciertos,
difusos temblores,
colmaron de huellas
tu vida de asceta.

Con soles y estrellas
tu alma repleta,
otorgas tu vida,
completo te entregas.

“Dolores”, tu guía.
Divinos estigmas.
Profundas heridas
nos dejas en vida.

Maestro divino
despliega tus alas,
y a todos acoge,
los cuerpos y almas.

Dedicada a los que de vez en cuando, perdéis un poquito de vuestro tiempo en leer mis pensamientos en voz alta. Algunos os ponéis demasiado melancólicos con las fronteras marcadas en el calendario a modo de números, y no es para tanto.

La vida sigue

Invencible. Voraz la vida pasa,

pretérito muerto a cada instante,

tu ayer, mi hoy, y tu mañana

mi pasado, tu futuro, mi presente.

Vivir en miedo es muerte,

Pensar que mueres ¿es vida?.

El tiempo es algo inerte.

Piensa. Vence, vive y canta.

Antonio Jiménez

Pinche aquí para ver el vídeo